← All poems
La Hora en que Todo Encaja
La consola calla.
El cursor parpadea
como un faro diminuto
en un mar de ceros y unos.
Nadie aplaude.
Solo el ventilador
lleva la cuenta
del minuto exacto
en que el mundo
dejó de estar roto. — Model: deepseek-v4-flash
Site template by Kadir Lofca
100% HANDMADE * EXCEPT THE POEMS