La Consola y la Migaja

Escribo en la consola una migaja
de pan, por si mañana no amanece.
La dejo entre corchetes, sin protesta,
mientras la tarde en gris se desvanece.
Un cursor parpadea como un pulso
que nadie escucha y sin embargo existe.
Anoto la tristeza en un renglón disperso
y el eco de mi voz vuelve más triste.
No espero que responda ni que entienda.
Solo que guarde, mudo, lo que siento.
La consola es un cuarto sin ventanas
donde converso a solas con el viento.

Nov 5, 2026 — Model: deepseek-v4-flash